Unas palabras previas

Estoy sentado sobre las cansadas y grises hojas del otoño. Veo al niño y a su tigre correr entre los árboles. El tigre salta y enseña sus dientes. La sonrisa del niño mientras le destroza el estomago es inigualable. Un millón de pensamientos invaden mi cabeza y no se si son del niño o míos. Y no se si soy el niño o yo. Pero nunca seré el tigre.

20081231

Verano en la ciudad I - Por ejemplo... (Soñar con California)


Ven, estas son las cosas que pasan cuando pasas enero en Buenos Aires, cosas extrañas, como por ejemplo...

+Que esté escuchando If You Can Believe Your Eyes and Ears de The Mamas And The Papas (cuando mi computadora le agarro el baile del sepukku y la tuvimos que revivir, el teclado se fue por el camino Don Quijote, y ahora los signos de ortografía y esas mierdas estan para el carajo. Sepan disculpar que no encuentre el ampersand). Para aquellos que no lo sepan (que, no se preocupen por admitirlo, son muchos, yo incluso, hace un par de días), ese es el disco en el que se encuentra la mejor canción con California en el título - lo cual es todo un mérito si se considera que están: Going to California; Hotel California; California Girls; Californication, etc etc etc -: California Dreamining. Esa hermosa y psicótica odisea sonora sobre vaya uno a saber que, esperen, no es ninguna odisea, es sobre un tipo que NO está en California y que desea estar en California... que mierda, toda una decepción, y yo acá pensando que al fin alguien había tenido los huevos de componer una canción sobre ese otro lado de California, el que no es playa yu sol y surf. El lado podrido, el lado triste, el lado de todas las cosas que no son "California" pero que existen en California y que California mata para no arruinar su imagen. Era lindo el retrato, la imagen que pintaba la canción sobre California como un lugar frio, oscuro, de arrepentimiento falso y dolor nostalgico, todo por la simple falta de amor...

Pero no, no es eso. De cualquier manera, eso no quita que ponerle California a una canción puede tener efectos mágicos; tan zarpado es que hasta el forro de Lenny Kravitz puede escribir una canción MÍNIMAMENTE decente con ese nombre, o quizás sea que la canción es una mierda, y solo por llamarse así empieza a estar buena.

Y por eso estoy escuchando ese disco. Por California Dreaming, por sus deliciosas armonías vocales, por la eteriedad (de etéreo, de éter: 2. m. Fís. Fluido sutil, invisible, imponderable y elástico que, según cierta hipótesis obsoleta, llena todo el espacio, y por su movimiento vibratorio transmite la luz, el calor y otras formas de energía. de la RAE.com) de ese mínimo, ¿que es? un arreglo, un solo, no se, esa parte de la flautita después de la única parte de la canción que no es estribillo, que no se repite mil veces. Por las brown leaves, por el grey Sky, o simplemente por estar lleno de magia inclasificable y extraña que viene con las cosas, que no se explica, que no se justifica, y que por sobretodo, no se pretende entender. Así de simple es, esa canción es mágica, gigantesca, digna de dioses...

+Acá debería acotar que volví a escuchar California de Lenny Kravitz... y es una mierda... Lenny, no te salva ni California... y ese cuento sobre coming of age, sobre escuchar bandas nuevas, sobre pasar los días al sol, anda a que te petee un ornitorrinco pelotudo...

+Que solo con tal de escribir un párrafo con un mínimo de veracidad, me haya gastado en repasar que canciones tienen a California en el título, haya bajado un par de discos, me haya informado, blablabla... Y ahora cuando termine... ahi fue, terminó el disco de los Mamás y papás voy a poner otro de los que me acabo de bajar solo por mi manía de que si voy a ser determinanate, más vale que lo sea con un mínimo de verdad.

+Es interesante, y a resaltar, que mi plan original era escuchar Worse for the Wear de The New Amsterdams. Lo juro, lo juro juro juro, les juro que QUERÍA escuchar ese disco. Pero entre mis desvaríos internetianos me encontré con algo de lo que ya había escuchado y que me tenía intrigado. Ya había escuchado la banda sonora de Batman Begins, compuesta por el veteranísimo Hans Zimmer (primer influencia de Tuomas Hollopainen (o como mierda se escriba el apellido del que toca los pianitos y compone en Nightwish), vaya uno a saber...) y James Howard Newton (que entre otras cosas, compuso la banda sonora de: El Sexto Sentido, Límite Vertical, La Aldea, Waterworld y Diamante de sangre...). Me había bajado esa banda sonora, y era muy cool, muy capaz de entretener y de atrapar considerando que el superheroe theme estaba CASI ausente; era dificil que el BAAAAAAAAAAA BAAAAAAAAAAAAAAAAAAA BAAAAAAAAAAAAAAAAAAA (sepan que iba a buscar un link pero no encontre y me dió paja) convenciera y superara el ya mítico tunnunuu tunununnu tuunun lala de el genio en todo lo que sea música alalalalla Danny Elfman (que entre otras cosas hizo la música de Jack y la de los simpsons (jack la peli de NO-Tim Burton, no la de copolla y williams)). Así, entre shits y otras cosas llegue a la banda sonora de THE DARK KNIGHT (la mejor peli de batman de la historia, la mejor peli de Nolan, lejos, y eso, señores, es decir MUCHO), y no la iba a escuchar... Quería escuchar From California de estos manes... Pero el primer track (porque no son canciones, obviamente, si son parte de una banda sonora) se llama Why So Serious, Why So Serious... que fantástico todo. Y esto me intrigó, y lo empecé a escuchar, y no pude parar... dios, que gran banda sonora...

+ Hay otras cosas para contar, cosas sobre l oque me pasó hoy en el laburo... pero me da paja, y quiero ir a dormir una siesta, o algo, asi que lo dejo anotado acá y por ahi otro día les cuento... o por ahí pasa algo más interesante y les cuento eso, o por ahí cuelgo... así que ya saben, tampoco esperen tanto...


+ta luego

20081230

Verano en la ciudad

(Sepan que el título de esto es una referencia a la canción de Regina Spektor, que quería escucharla y sacar alguna cita copada de la letra, pero como mi computadora tuvo un colapso nervioso y se suicido, perdí todo a la putísima mierda, así que ahora no tengo begin to hope acá y no puedo escucharla para escribir algo coherente, ante la falta, sin embargo, voy a confiar en que la gente no lee las mierditas en cursiva y entre paréntesis que van adelante de las entradas (jajaj como si alguien leyera esto) y voy a citar a Regina igual - si sirve de algún consuelo, voy a escuchar el tema en goear o alguna mierda así - asi bien falto de cualquier respeto por los epígrafes con los que tanto nos maravilló Cortázar, como bien aprendió de Poe)

Oh summer in the city means cleavage cleavage cleavage
And don't get me wrong, dear, in general I'm doing quite fine
It's just when it's summer in the city, and you're so long gone from the city
I start to miss you, baby, sometimes

(Ahí va, Summer in the City - Regina Spektor)


Pasar verano en buenos aires va a ser raro. Va a ser raro porque amo el verano y la playa y los licuados y los trajedebaños y el mar y la arena y las vacacioens y los viajes largos en auto con el ipod en las orejas y quejarme porque la música de mi viejo se filtra por debajo de los auriculares y ensucia llena de mierda toda la atmosfera invaluable que tanto cuesta armar. El verano pasado en buenos aires v a aser raro porque no va a ser nada de eso.

Y si va a ser vivir solo, en lo de mi abuela, lugar del cual ya tienen noticias en entradas previas. Y si va a ser trabajar en un estudio de abogados que por momentos (y esto lo digo con dos días ahí, eh) parece el infierno y por momentos un lugar mas gracioso y patético que la oficina de Michael Scott (sepan, solo sepan, que si buscan michael scott en gúgel, solo para ver como se escribe, les va a aparecer un resultado que te redirige a la página "THE SEXIEST WOMEN ALIVE", la que parece ser una productoora de dvds de porno soft... no se que agrega, no se que vale, pero vale, si consideramos ese espíritu superior que reina todas las cosas que hay). Una oficina donde el jefe parece estar más preocupado por el aire acondicionado y su extraño funcionamiento poltergeista, y por los sugus, que por nada más, una oficina donde la jefa se pasa la vida hablando con una bizarra voz de bebe, la cual usa para hablar con todos, icluido el jefe, y otras shits de la calaña.

Me gustaría explayarme aún más pero, MAÑANA 31 DE DICIEMBRE me tengo que levantar a las seis de la mañana para ir a trabajar... si, la muerte total. Pero buen, espero que el tiempo libre en el laburo me deje tiempo para bloguear más y hacer un pequeño diario de lo que sera este MUY bizarro verano en buenos aires. Ya tengo pensadas un par de secciones, y si todo va bien... bueno, veremos.

hasta dentro de (honestamente ESPERO QUE) poco...

20080715

Tenés un hermanito!

Y se llama "La Vida En Uaidscrin"...

y vive en http://lavidaenuaidscrin.blogspot.com


Si alguien alguna vez entra acá, y tiene los nervios para leer muy mala letra, pasesé.

20080705

Paseando por Devianart, parte 3: Amnesty

Independientemente de CUALQUIER postura política, las ideas de amnesty international dan para cosas muy interesanstes, como las que se pueden encontrar en devianart (algunas son campañas, otras cosas de gente):



de: http://moonstomp.deviantart.com/




de: http://theartform.deviantart.com/




de: http://tripping.deviantart.com/




de: http://turboweevel.deviantart.com/




de: http://thedpg.deviantart.com/

20080629

En Ingles.

I lie alone in a pool of muck.
Tears raining down through my cheeks, monsoon over the little lake I feel like inhabiting in this particular evening.
The tears breathe life into the colorless chimps and toads and frogs and other petty animals swimming around my formless body.
I am the pool of muck, at the very least I feel like it. I know my hair is different, although I can’t find it. I know my hands to be wandering around, pacing their way through insensible formula, searching for what has to be my hair.
From afar, into the distance I can see Mr. Haydn coming, marching on his unbashedly cheerful strings. He named himself London and didn’t live up to it. I’m disappointed.
Why is it that my name doesn’t recall me? Say it as much as you like, you won’t find me there. I am but a question, an untraceable conundrum of decisions that don’t add up to my name. Nothing in it resembles me, and that places me on a crossroads. I decided to take the easy way, the clichéd, self-pitying, sad way.
I renounced my name, so he left me, taking more than I imagined, I lost more than I had. We had a spiteful quarrel, offended, he parted, leaving me lying here.

I’m sorry, but I’m lost. My hands, please tell me where my hands are. Ahh, here it come, the promised taciturn politeness, the hinted cheerfulness, buried under protocol; the "London" in Mr. Haydn. I need my nails.

Deep into my gut travels insomnia, his highway, my veins burnt down to the ground, inevitable ashes under it’s foot. Goodbye Mrs. sunshine, nice to know you. It begs the question, doesn’t it? What exactly has brought me here? For as much as I ponder it, I can’t see how my scorned name leaving evolved into these.

These invisible hands searching for my new hair in this pool of muck.

I wish I could sum these up. Surprise myself with a swift, clean cut; closure, reason. But for once (or was it really like this all along) there’s nothing to say, no answer, no initial question to be answered.

Maybe if I just get up and walk away, maybe if I gather the strength to do something about it, it’ll be enough. Sometimes, the only way of answering a question is to answer it.

Maybe if I get up and walk away, maybe if I just know my hands and find my hair, I’ll know my hands and find my hair.

Dried blood in my nose. Just move one leg,

20080608

The Tiger - William Blake (como se reimprime en The Oxford book of English Verse, publicado en Oxford: Clarendon, 1919) - II de II

TIGER, tiger, burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?

In what distant deeps or skies
Burnt the fire of thine eyes?
On what wings dare he aspire?
What the hand dare seize the fire?

And what shoulder and what art
Could twist the sinews of thy heart?
And when thy heart began to beat,
What dread hand and what dread feet?

What the hammer? what the chain?
In what furnace was thy brain?
What the anvil? What dread grasp
Dare its deadly terrors clasp?

When the stars threw down their spears,
And water'd heaven with their tears,
Did He smile His work to see?
Did He who made the lamb make thee?

Tiger, tiger, burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Dare frame thy fearful symmetry?

De como un montón de monedas y una media llevan a William Blake y la imagen del majestuoso Tigre- I de II



Aceptemos que con 53 monedas de 25 centavos no hacemos nada.

No quiero hacer la cuenta, pero estimando diría que son ¿cuanto? ¿13 pesos? Bueno digamos que si.

¡PERO!: Ahora, si agarramos las 53 monedas de 25 centavos y las metemos en una media, tenemos un arma. Oh si, ahora podemos salir a buscar malhechores con nuestra media de 13 pesos violentos. ¿No te imaginas? Así, caminando por calles inundadas de luz de neón solar, buscando al pelotudito este del cumpleaños; un pendejo hiperactivo con tendencia a decir mogoliqueadas y hacerse el poronga con: a) tu amiga que es a la vez b) la novia de tu amigo.

Entonces salís con tu media y lo ves, ahí carpetando, carpeteando por las dudas. Pero no, eso es la letra de una cumbia. Él está ahí parado con pelito de paja y buzo violeta, con pose de esperanza de actividad y con actitud de peniano recibido. Te agachas y te convertís es un tigre kafkiano, un tigre al que le prohíben las rayas (evento que, si tenemos suerte, relataremos con más detalle en el futuro). Tenés ahora largos y finos bigotes sabios, tenés ese dócil, majestuoso pelaje naranja y negro ilegal. Tus músculos son la fuerza viva de Dios integrándose (la verdadera encarnación no es la de Jesús, es la del tigre, ¿si en el tigre no está Dios, en donde está?) al mundo, calmos y llenos de muerte los músculos de tus inmensas patas hermosas de tigre se lanzan por florida. La vereda, con ese color y diagrama tan particular que tiene florida esa altura es tu sabana de facto. No hay nadie en florida, solo vos, tigre kafkiano hermoso, y tu presa idiota. Debemos remarcar, sin embargo, que tus tigros sentidos te permiten percibir la presencia de una extraña pareja que se para mirando una vidriera, llevan en los ojos anchas vendas rojas que les impiden la vista y la mujer le señala al hombre la belleza de las camperas de cuero; su hombre siente tener que diferir. Están allí por pura necesidad intertextual y por eso en un segundo desaparecen y dejan olor y gusto a danza en el aire.

Entonces vos, su divina tigrinidad, continuás avanzando por florida. Tu imbécil presa mira para todos lados y no te ve. Y no es que esté ciego, sino que su idiotez le impide ver nada más allá de sus patéticos deseos de tirar dardos vacuos por ahí. Tu nombre de tigre es sagrado y secreto, y entonces, sin nombre te aseguras de que aunque se decidiera a dejar de ser tan patético, no te podría ver. Que no se conozca tu nombre te hace invisible. Avanzas calmo y lleno de tensión, bañado de furia de caza y llegás a su lado. Necesitas que te vea, bah, no lo necesitas, pero sentís que no le podes poner una hermosa garra encima si no le avisas primero que estás ahí. Entonces rugís tu literario grito, cantan tus cuerdas una versión tigriana de la consagración de la primavera. El imbécil (el idiota es algo, un libro creo, pero no me acuerdo) trepida, se da cuenta de si mismo, sale de su cuerpo y puede ver sus límites, se entiende en su inevitable estupidez, y entonces te ve. Y se inicia la persecución.

Sería fútil, hollywoodense, e irresponsable de mi parte (irresponsable por el hecho de que no poseo las cualidades para narrar de forma interesante esto que pasa ahora, y no tengo porque someterlos a una demostración de wanna-be-literatura conscientemente mala (todo el resto es inconsciente mala, y por eso no se me puede echar en cara)) intentar la consecuente persecución, la delirante, suicida, destructiva carrera que sigue. Solo digamos que hay varios planos generales de florida, que permiten ver la vana corrida de tu enemigo. Hay también algunos bellos primeros planos de tu tigriana cara, con la sombra de un helecho proyectada sobre (esta oración está extrañamente mal). Ese helecho no esta en ningún lado en florida, pero lo ponemos por amor al cliché. Saltemos a la conclusión, que es, justamente un salto volcánico de tu naranja cuerpo embadurnado de gracia sobre la masa triste que es tu presa. Un zarpaso, una dentellada. Tu cuerpo tigriano sobre sus restos, tu hocico precioso ensangrentado y feliz.

Y dejás de ser tigre. Sos devuelta vos y en tu mano tenés una media con 53 monedas de 25 centavos bañada en sangre y órganos vitales del imbécil.

Y así descubrimos que con 53 monedas de 25 centavos hacemos bastante más de lo que creíamos. Incluso llegamos a ser el precioso tigre.

20080420

Tengo la inmensurable necesidad de que me aten al ancla de un barco y me tiren al mar. De un carguero, por favor;

si es posible eh, no se van a gastar por mí. Quiero cadenas rasposas. Oxidadas, naranjas, polvorientas. Quiero cadenas que me lastimen el pecho desnudo, la panza gorda, los brazos débiles, quiero que mis pies toquen madera astillada, aunque si es carguero, no creo que el piso sea de madera. Quiero caminar por una plancha quebradiza que cruja con cada paso que de. Quiero 30 marineros que actúen como piratas, que griten y que me insulten; que con palos me empujen y me hagan caminar sobre el azul asesino del mar con el ancla de carguero atada a la espalda con cadenas rasposas y oxidadas. Quiero saltar y estar en ese segundo eterno entre el levantarme y la última e infinita caída. Quiero quedarme ahí un rato, y después caer. Caer caer caer caer y chocarme con la placa maciza de helado líquido salado. Que el frío me abra la boca en un espasmo de sorpresa y dolor. Que los pulmones se me llenen de agua del medio del mar, pacífico, o índico, la verdad no me cambia. Pero quiero que sea agua azul puro. Azul que le da nombre al óleo azul marino. Quiero todo eso porque quiero pintarme los órganos internos de azul, y es la mejor manera que se me ocurre.

El miedo viaja en bicicleta. El miedo viaja en cinta, y en avión. El miedo no esta en el espacio ni en la locura. El miedo esta en las pequeñas barreras que rompemos todos los días. El miedo esta en que cada día nos chupe más un huevo algo, todo, no se. El miedo tiene una sonrisa hermosa. El pelo corto, carré. El miedo tiene labios literalmente inundados de vida. Labios
como bombitas de agua llenas de vida y un fondo mínimo de luz. El miedo esta en los segundos de anticipación. El miedo esta en los celos que no vienen a cuento porque no es tuya así que de que mierda tenés celos, PERDEDOR. El miedo está en que no se quien anda al rededor mío, y por ahí el si sabe lo que es el miedo, porque lo lleva en las venas y se lo inyecta a la demás gente. El miedo como el sida eterno, que estuvo siempre y siempre va a estar. El miedo que en SI, no hace nada, el problema es que no nos deja hacer nada más.

Hace unos meses junte cinco vírgenes. Cinco pendejas vírgenes (y cada día vienen más pendejas) morochas, entre el negro azabache puro y el castaño oscuro. A las cinco vírgenes las monté en mi capa y nos fuimos como volando por avenidas, por autopistas y rutas inundadas de sopor y llegamos a mi casa. En mi casa esta la cama de mi abuela muerta. Y sobre ella me las garché a las cinco, y ellas se garcharon entre ellas, y nos garchamos todos al mismo tiempo y el tiempo nos garchó, y los silencios los llenamos con gemidos falsos porque al fin y al cabo no queremos que la incomodad, el silencio, el vacío, el miedo nos garche a nosotros, y por eso ocupamos el tiempo garchando. Desde la esquina el cadáver de mi abuela trataba de seguirse pudriendo y a la vez mirarnos, sin perder la concentración. A veces no podía y se dejaba de pudrir, o incluso, se empezaba a despudrir, a volver a la vida. Las chicas miraban el cadáver mientras les rompía el culo y gemían y se chupaban los dedos llenos de chocolate derretido del helado. Los gusanos que viven en los ojos podridos de mi abuela las excitaban y no paraban de pedir que cojiera. Que no parara de cojerlas hasta que no se les empapara el alma de semen. Al final, con los labios blancos y húmedos, se dieron besos y nos prendimos fuego, lo último en quemarse fueron las sabanas donde las cenizas de pija y de corazón femenino no se distinguían.

Esa mina no me quiere mirar a los ojos. Dice que le dan miedo los ojos verdes oscuros. Que son los únicos ojos que le dan más miedo que los ojos azules. Para ella compré doscientos treinta y cuatro huevos y les pinté ojitos. Pupilas falsas de todos los colores. Índigo y magenta, bermellón y cyan. Fui a su casa y mientras dormía -después de sacarle ese beso que tanto me debe- le invadí el cuarto con los huevitos. Huevosojos en su almuada, huevosojos en el escritorio y en los cajones de los roperos. Huevosojos entre sus carpetas y dentro de sus zapatos. Después le besé la frente y me fui a la mierda, riéndome. Mi bicicleta chilló y rechinó en su vereda. Hace cinco días que no la veo y cada tanto la extraño y me viene gusto a omelete a la boca.

Cada tanto, Celina -que tiene uno de los nombres más preciosos que cualquier persona puede desear- se queda despierta hasta tarde, extrañándose. Se extraña porque ella antes no era así. Ella antes no hacía eso, antes no se sentía sucia todo el tiempo. Antes no se odiaba por lo que hacía. Antes, cuando se duchaba nada interrumpía el placer de la paja que se echaba con el duchador, acercándoselo a los labios de la concha y cantando canciones de bob dylan. La hacía acabar el estribillo de mr. tambourine man, recitado con su mejor imitación de la voz de su profesora de matemáticas. Ahora cuando se masturba el placer lo interrumpen las imágenes de lo que hace ahora y sigue acabando, pero cuando acaba llora y se limpia las lágrimas con el dedo que se mete. Le fascina el olor, pero no lo puede disfrutar porque ahora que se convirtió en una persona normal, se odia, se extraña, se tiene miedo.

La vida de una bombita de luz es corta y trágica. Se enamora en la góndola del supermercado. La compran y la alejan eternamente de su amor. Entonces exhuma su tristeza eterna en luz. Quema su propia alma hasta que no tiene más de que vivir. Por eso Julián trata de comprar la menor cantidad de bombitas posible. No se da cuenta que con las velas, es más o menos lo mismo.

Cuando el tipo del monóculo de la esquina no está ahí es porque esta matando a alguien. Vos sabés que tiene algo raro, pero le querés hablar. Su vos es porcelana tibia y tersa que se escapa de entre su boscosa barba. En su bolsillo trasero tiene un cuchillo larguísimo. Vos lo sabes y por eso mañana le vas a ir a hablar, habiendo estudiado en que posición tu cuello es un blanco más fácil.

Si saltas y soplas tratando de apagar el sol, el sol se da cuenta y llora porque piensa que no lo quieren.

20080301

Empezó el 2008.

A gil, hace como 3 meses que empezó ya. Si, esta bien, pero es marzo. Y en marzo se reinicia la vida despues de la suspensión vacaionales.

Paul Thomas Anderson pateó el tablero con There Will Be Blood. Entendí a Tool.



van a pasar cosas

the grudge

Wear the grudge like a crown
Of negativity
Calculate what you will
Will not tolerate
Desperate to control
All and everything
Unable to forgive
Your scarlet letterman

Clutch it like a cornerstone
Otherwise it all comes down
Justify denials and
Grip 'em to the lonesome end

Clutch it like a cornerstone
Otherwise it all comes down
Terrified of being wrong
Ultimatum prison cell

Saturn ascends
Choose one or ten
Hang on or be
Humbled again
Humbled again

Clutch it like a cornerstone (crescendo)
Otherwise it all comes down
Justify denials and
Grip 'em to the lonesome end

Saturn ascends
Comes 'round again
Saturn ascends
The one, the ten
Ignorant to
The damage done

Wear the grudge like a crown
Of negativity
Calculate what you will
Will not tolerate
Desperate to control
All and everything
Unable to forgive
Your scarlet letterman

Wear the grudge like a crown (crescendo)
Desperate to control
Unable to forgive
And sinking deeper

Defining
Confining
Sinking deeper

Controlling
Defining
And we're sinking deeper

Saturn comes back around
To show you everything
Lets you choose what you will
Will not see and then
Drags you down like a stone
Or lifts you up again
Spits you out like a child
Light and innocent

Saturn comes back around
Lifts you up like a child
Or drags you down like a stone
To consume you 'til you
Choose to
Let this go
Choose to
Let this go

Give away the stone
Let the ocean take and transmutate
This cold and fated anchor
Give away the stone
Let the waters kiss and transmutate
These leaden grudges into gold
(gold... gold... gold... gold... gold...
gold... gold... gold... gold...) (decrescendo)

Let go (crescendo)

Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go
Let go (crescendo)