Verano en la ciudad I - Por ejemplo... (Soñar con California)

Ven, estas son las cosas que pasan cuando pasas enero en Buenos Aires, cosas extrañas, como por ejemplo...

+Que esté escuchando If You Can Believe Your Eyes and Ears de The Mamas And The Papas (cuando mi computadora le agarro el baile del sepukku y la tuvimos que revivir, el teclado se fue por el camino Don Quijote, y ahora los signos de ortografía y esas mierdas estan para el carajo. Sepan disculpar que no encuentre el ampersand). Para aquellos que no lo sepan (que, no se preocupen por admitirlo, son muchos, yo incluso, hace un par de días), ese es el disco en el que se encuentra la mejor canción con California en el título - lo cual es todo un mérito si se considera que están: Going to California; Hotel California; California Girls; Californication, etc etc etc -: California Dreamining. Esa hermosa y psicótica odisea sonora sobre vaya uno a saber que, esperen, no es ninguna odisea, es sobre un tipo que NO está en California y que desea estar en California... que mierda, toda una decepción, y yo acá pensando que al fin alguien había tenido los huevos de componer una canción sobre ese otro lado de California, el que no es playa yu sol y surf. El lado podrido, el lado triste, el lado de todas las cosas que no son "California" pero que existen en California y que California mata para no arruinar su imagen. Era lindo el retrato, la imagen que pintaba la canción sobre California como un lugar frio, oscuro, de arrepentimiento falso y dolor nostalgico, todo por la simple falta de amor...

Pero no, no es eso. De cualquier manera, eso no quita que ponerle California a una canción puede tener efectos mágicos; tan zarpado es que hasta el forro de Lenny Kravitz puede escribir una canción MÍNIMAMENTE decente con ese nombre, o quizás sea que la canción es una mierda, y solo por llamarse así empieza a estar buena.

Y por eso estoy escuchando ese disco. Por California Dreaming, por sus deliciosas armonías vocales, por la eteriedad (de etéreo, de éter: 2. m. Fís. Fluido sutil, invisible, imponderable y elástico que, según cierta hipótesis obsoleta, llena todo el espacio, y por su movimiento vibratorio transmite la luz, el calor y otras formas de energía. de la RAE.com) de ese mínimo, ¿que es? un arreglo, un solo, no se, esa parte de la flautita después de la única parte de la canción que no es estribillo, que no se repite mil veces. Por las brown leaves, por el grey Sky, o simplemente por estar lleno de magia inclasificable y extraña que viene con las cosas, que no se explica, que no se justifica, y que por sobretodo, no se pretende entender. Así de simple es, esa canción es mágica, gigantesca, digna de dioses...

+Acá debería acotar que volví a escuchar California de Lenny Kravitz... y es una mierda... Lenny, no te salva ni California... y ese cuento sobre coming of age, sobre escuchar bandas nuevas, sobre pasar los días al sol, anda a que te petee un ornitorrinco pelotudo...

+Que solo con tal de escribir un párrafo con un mínimo de veracidad, me haya gastado en repasar que canciones tienen a California en el título, haya bajado un par de discos, me haya informado, blablabla... Y ahora cuando termine... ahi fue, terminó el disco de los Mamás y papás voy a poner otro de los que me acabo de bajar solo por mi manía de que si voy a ser determinanate, más vale que lo sea con un mínimo de verdad.

+Es interesante, y a resaltar, que mi plan original era escuchar Worse for the Wear de The New Amsterdams. Lo juro, lo juro juro juro, les juro que QUERÍA escuchar ese disco. Pero entre mis desvaríos internetianos me encontré con algo de lo que ya había escuchado y que me tenía intrigado. Ya había escuchado la banda sonora de Batman Begins, compuesta por el veteranísimo Hans Zimmer (primer influencia de Tuomas Hollopainen (o como mierda se escriba el apellido del que toca los pianitos y compone en Nightwish), vaya uno a saber...) y James Howard Newton (que entre otras cosas, compuso la banda sonora de: El Sexto Sentido, Límite Vertical, La Aldea, Waterworld y Diamante de sangre...). Me había bajado esa banda sonora, y era muy cool, muy capaz de entretener y de atrapar considerando que el superheroe theme estaba CASI ausente; era dificil que el BAAAAAAAAAAA BAAAAAAAAAAAAAAAAAAA BAAAAAAAAAAAAAAAAAAA (sepan que iba a buscar un link pero no encontre y me dió paja) convenciera y superara el ya mítico tunnunuu tunununnu tuunun lala de el genio en todo lo que sea música alalalalla Danny Elfman (que entre otras cosas hizo la música de Jack y la de los simpsons (jack la peli de NO-Tim Burton, no la de copolla y williams)). Así, entre shits y otras cosas llegue a la banda sonora de THE DARK KNIGHT (la mejor peli de batman de la historia, la mejor peli de Nolan, lejos, y eso, señores, es decir MUCHO), y no la iba a escuchar... Quería escuchar From California de estos manes... Pero el primer track (porque no son canciones, obviamente, si son parte de una banda sonora) se llama Why So Serious, Why So Serious... que fantástico todo. Y esto me intrigó, y lo empecé a escuchar, y no pude parar... dios, que gran banda sonora...

+ Hay otras cosas para contar, cosas sobre l oque me pasó hoy en el laburo... pero me da paja, y quiero ir a dormir una siesta, o algo, asi que lo dejo anotado acá y por ahi otro día les cuento... o por ahí pasa algo más interesante y les cuento eso, o por ahí cuelgo... así que ya saben, tampoco esperen tanto...


+ta luego

Verano en la ciudad

(Sepan que el título de esto es una referencia a la canción de Regina Spektor, que quería escucharla y sacar alguna cita copada de la letra, pero como mi computadora tuvo un colapso nervioso y se suicido, perdí todo a la putísima mierda, así que ahora no tengo begin to hope acá y no puedo escucharla para escribir algo coherente, ante la falta, sin embargo, voy a confiar en que la gente no lee las mierditas en cursiva y entre paréntesis que van adelante de las entradas (jajaj como si alguien leyera esto) y voy a citar a Regina igual - si sirve de algún consuelo, voy a escuchar el tema en goear o alguna mierda así - asi bien falto de cualquier respeto por los epígrafes con los que tanto nos maravilló Cortázar, como bien aprendió de Poe)

Oh summer in the city means cleavage cleavage cleavage
And don't get me wrong, dear, in general I'm doing quite fine
It's just when it's summer in the city, and you're so long gone from the city
I start to miss you, baby, sometimes

(Ahí va, Summer in the City - Regina Spektor)


Pasar verano en buenos aires va a ser raro. Va a ser raro porque amo el verano y la playa y los licuados y los trajedebaños y el mar y la arena y las vacacioens y los viajes largos en auto con el ipod en las orejas y quejarme porque la música de mi viejo se filtra por debajo de los auriculares y ensucia llena de mierda toda la atmosfera invaluable que tanto cuesta armar. El verano pasado en buenos aires v a aser raro porque no va a ser nada de eso.

Y si va a ser vivir solo, en lo de mi abuela, lugar del cual ya tienen noticias en entradas previas. Y si va a ser trabajar en un estudio de abogados que por momentos (y esto lo digo con dos días ahí, eh) parece el infierno y por momentos un lugar mas gracioso y patético que la oficina de Michael Scott (sepan, solo sepan, que si buscan michael scott en gúgel, solo para ver como se escribe, les va a aparecer un resultado que te redirige a la página "THE SEXIEST WOMEN ALIVE", la que parece ser una productoora de dvds de porno soft... no se que agrega, no se que vale, pero vale, si consideramos ese espíritu superior que reina todas las cosas que hay). Una oficina donde el jefe parece estar más preocupado por el aire acondicionado y su extraño funcionamiento poltergeista, y por los sugus, que por nada más, una oficina donde la jefa se pasa la vida hablando con una bizarra voz de bebe, la cual usa para hablar con todos, icluido el jefe, y otras shits de la calaña.

Me gustaría explayarme aún más pero, MAÑANA 31 DE DICIEMBRE me tengo que levantar a las seis de la mañana para ir a trabajar... si, la muerte total. Pero buen, espero que el tiempo libre en el laburo me deje tiempo para bloguear más y hacer un pequeño diario de lo que sera este MUY bizarro verano en buenos aires. Ya tengo pensadas un par de secciones, y si todo va bien... bueno, veremos.

hasta dentro de (honestamente ESPERO QUE) poco...

Tenés un hermanito!

Y se llama "La Vida En Uaidscrin"...

y vive en http://lavidaenuaidscrin.blogspot.com


Si alguien alguna vez entra acá, y tiene los nervios para leer muy mala letra, pasesé.

Paseando por Devianart, parte 3: Amnesty

Independientemente de CUALQUIER postura política, las ideas de amnesty international dan para cosas muy interesanstes, como las que se pueden encontrar en devianart (algunas son campañas, otras cosas de gente):



de: http://moonstomp.deviantart.com/




de: http://theartform.deviantart.com/




de: http://tripping.deviantart.com/




de: http://turboweevel.deviantart.com/




de: http://thedpg.deviantart.com/

En Ingles.

I lie alone in a pool of muck.
Tears raining down through my cheeks, monsoon over the little lake I feel like inhabiting in this particular evening.
The tears breathe life into the colorless chimps and toads and frogs and other petty animals swimming around my formless body.
I am the pool of muck, at the very least I feel like it. I know my hair is different, although I can’t find it. I know my hands to be wandering around, pacing their way through insensible formula, searching for what has to be my hair.
From afar, into the distance I can see Mr. Haydn coming, marching on his unbashedly cheerful strings. He named himself London and didn’t live up to it. I’m disappointed.
Why is it that my name doesn’t recall me? Say it as much as you like, you won’t find me there. I am but a question, an untraceable conundrum of decisions that don’t add up to my name. Nothing in it resembles me, and that places me on a crossroads. I decided to take the easy way, the clichéd, self-pitying, sad way.
I renounced my name, so he left me, taking more than I imagined, I lost more than I had. We had a spiteful quarrel, offended, he parted, leaving me lying here.

I’m sorry, but I’m lost. My hands, please tell me where my hands are. Ahh, here it come, the promised taciturn politeness, the hinted cheerfulness, buried under protocol; the "London" in Mr. Haydn. I need my nails.

Deep into my gut travels insomnia, his highway, my veins burnt down to the ground, inevitable ashes under it’s foot. Goodbye Mrs. sunshine, nice to know you. It begs the question, doesn’t it? What exactly has brought me here? For as much as I ponder it, I can’t see how my scorned name leaving evolved into these.

These invisible hands searching for my new hair in this pool of muck.

I wish I could sum these up. Surprise myself with a swift, clean cut; closure, reason. But for once (or was it really like this all along) there’s nothing to say, no answer, no initial question to be answered.

Maybe if I just get up and walk away, maybe if I gather the strength to do something about it, it’ll be enough. Sometimes, the only way of answering a question is to answer it.

Maybe if I get up and walk away, maybe if I just know my hands and find my hair, I’ll know my hands and find my hair.

Dried blood in my nose. Just move one leg,

The Tiger - William Blake (como se reimprime en The Oxford book of English Verse, publicado en Oxford: Clarendon, 1919) - II de II

TIGER, tiger, burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?

In what distant deeps or skies
Burnt the fire of thine eyes?
On what wings dare he aspire?
What the hand dare seize the fire?

And what shoulder and what art
Could twist the sinews of thy heart?
And when thy heart began to beat,
What dread hand and what dread feet?

What the hammer? what the chain?
In what furnace was thy brain?
What the anvil? What dread grasp
Dare its deadly terrors clasp?

When the stars threw down their spears,
And water'd heaven with their tears,
Did He smile His work to see?
Did He who made the lamb make thee?

Tiger, tiger, burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Dare frame thy fearful symmetry?